Кто-то из классиков (кажется, Гёте) написал эти строки - текст не дословный:
Человек, переживший недавнее расставание и нашедший возлюбленную, похож на полено, подброшенное в угасающий костёр. Кажется, что внимание пламени несерьёзно, что, ещё мгновение, и оно погаснет совершенно. Но вот, всё выше вздымается оно, всё ярче и веселее обвивают его языки пламени, проникая всё глубже. Мгновение - и он полыхает, охваченный сжигающим его до мозга костей, пламенем. Но не успеет он оглянуться, как пламя гаснет вновь, превратив его в очередной уголёк - такой же, как и многие, уже истлевшие. И не остаётся ему иного удела, кроме как изнывать в чаду тоски, превращаясь в пепел.
Любовь - красивая, изящная, утончённая, искренняя, преданная, - живёт лишь на страницах книг - в поэзии и прозе. Всё то, что встречается нам в жизни - жалкий ширпотреб, не выдерживающий никакого сравнения. И, потом, как вспомнишь, что сравнить можно лишь с тем, что сочинил поэт ли писатель, что лекалом реального воплощения становится макулатурный лист, становится понятно, что и сам предмет сравнения своими корнями уходит в вымысел.