Сообщений в теме: 294

[Некто]

Деспи, а это помнишь?
Иногда мне кажется этот стих можно как гимн нашего форума использовать просто

 4539F58D-8200-4C4A-9BBB-F76F17CC4B83.jpeg   190.69К   0 скачиваний
Мы долбанный конгломерат
Разнообразных предпочтений,
Видений, вкусов и течений,
Мировоззрений и догмат.

Мы разношерстный винегрет
Чужих и личных предрассудков,
Больных фантазий и поступков
Оригинальнейший букет.

Мы разнородный пласт идей,
Необъяснимый сплав традиций,
Понтов дешёвых и амбиций,
Своих желаний и страстей.

Мы неизведанный набор
Забавных недоразумений,
Неадекватных извращений
Разноголосый, шумный хор.

Мы пёстрый склеенный коллаж
Натур, характеров, привычек,
Клише, стереотипов, кличек
Неповторимый антураж.

Мы смесь случайных хромосом,
Но совокупность, как ни странно,
И делает столь многогранным
И столь великим наш геном.

(Июнь 2016)

Сообщение отредактировал Некто: 31 May 2019 - 04:01

[Simone de Beauvoir]

Ну вот, в полкУ у Порко прибыло )
Хотя он был гораздо более категоричен.

Это оттого, что ему Вера не нравится, а мне - наоборот, очень, но читает сухо и музыка не нравится.
Бывает, стих вроде примитивный, без глубокости мыслей и любимой мне недосказанности, но речитация с удачно подобранной музыкой на фоне, очаровывает и придает живость, у нее, наоборот, содержание - очень, но подача - не цепляет абсолютно (меня, во всяком случае)

Сообщение отредактировал Simone de Beauvoir: 31 May 2019 - 09:29

[Moby]

Давно вас не видно и не слышно.
Как поживаете?)

Спасибо, пока жива)

[Moby]

Привет, Моби!))) А играть когда будешь?))

Я слежу, как тема по душе будет, примкну к вам

[Некто]

Полагаешь такая речитация была бы лучше?

[Simone de Beauvoir]

)))))) Можно и без крайностей))

Сообщение отредактировал Simone de Beauvoir: 31 May 2019 - 12:58

[Despina]

Деспи, а это помнишь?
Иногда мне кажется этот стих можно как гимн нашего форума использовать просто

4539F58D-8200-4C4A-9BBB-F76F17CC4B83.jpeg
Мы долбанный конгломерат
Разнообразных предпочтений,
Видений, вкусов и течений,
Мировоззрений и догмат.

Мы разношерстный винегрет
Чужих и личных предрассудков,
Больных фантазий и поступков
Оригинальнейший букет.

Мы разнородный пласт идей,
Необъяснимый сплав традиций,
Понтов дешёвых и амбиций,
Своих желаний и страстей.

Мы неизведанный набор
Забавных недоразумений,
Неадекватных извращений
Разноголосый, шумный хор.

Мы пёстрый склеенный коллаж
Натур, характеров, привычек,
Клише, стереотипов, кличек
Неповторимый антураж.

Мы смесь случайных хромосом,
Но совокупность, как ни странно,
И делает столь многогранным
И столь великим наш геном.

(Июнь 2016)

 

Конечно помню

[Despina]

Ну что ж, пойдем по кругу, раз у нас вечер воспоминаний))

Помню, когда выложила этот стих, меня все засмеяли)

 

 

Симона, как тебе это?:

 

привет.

я считаю тебя много лет,

не могу насчитаться.

расстояние вытянутой реки

позволяет остаться

на одной высоте.

упирается в купол житейская мудрость...

сколько вышло хороших людей из меня -

ни один не вернулся.

на кого ты равняешься?

глупое чудо случается в детстве:

превращаются в тыквы все те, 

на кого ты могла опереться 

(не могла) .

чтобы вывернуть мир налицо

внутрь серыми швами,

чтобы прошлое видеть в чужих дневниках,

не в магическом шаре,

на расшатанных стульях сидеть и смеяться над троном,

над трамваем трюмо

макрокосмами микрорайонов, -

ровным счётом никто

ровным счётом ничем

не отличен от стульев)

и вернётся публичный герой в обезличенный улей,

и продолжит гудеть,

и на детской площадке бессонно

защищать пластилиновых дам от песочных драконов.

не унять...

заунывно летят колыбельные листья,

я считаю тебя столько лет,

что ни разу не сбился .

самолёт

поднимает себя,

начинённый печалью,

сколько выпало раннего снега во мне -

ни один не растаял.

я топлю молоко на нагретых камнях,

разливаю по лампам.

пересветы бегут сквозь тоннели в трясущихся альпах.

улетели кометы,

сидит без работы брюс уиллис.

здесь как в твиттере камня в лесу 

ничего не случилось,

ничего не осталось...

несут языки бесполезные вести,

я считаю себя и тебя

с каждым днём неуместней, 

и уместней!

из уст в бересту выпадают карамбы,

свет останется здесь 

после нас,

вместо нас,

если дамбы,

наконец, проревёт .

наконец, прорезается хаос... 

я люблю тебя так,

что богам ничего не (д)осталось

 

Иван Шилин.

[Despina]

Это, кажется. не выкладывала

 

Утро в росе на солнечной полосе, птицы над лесом с песнями гнезда вьют. Лису сказали, что приручают всех, избранных – приручают и предают.  Лис истомился, ждал – ну скажи, когда? Возле норы следы – это он следил, как на рассвете маленькая звезда встала на Млечный путь и сошла с пути. Лис приникал к земле, обыскал весь лес – каждый сырой овраг и замшелый пень. Мальчик сидел на старом сухом стволе. Лис, замирая, слушал, как мальчик пел. «Вот он пришел ко мне и другого нет. Вот я лежу у ног, сторожу его. Я на земле прождал его столько лет, что рассказать уже не хватает слов. Мальчик мой слишком солнечен, чист и юн, что-то поет на сказочном языке.  Избранных – приручают и предают. Кто из нас будет кем?». 
Голос у мальчика звонок и взгляд лучист – маленький принц, лелеять и целовать. Мальчик смеется: «Не я тебя приручил, не мне тебя предавать».

 

Кот Басё.

[Simone de Beauvoir]

 

Ну что ж, пойдем по кругу, раз у нас вечер воспоминаний))

Помню, когда выложила этот стих, меня все засмеяли)

 

Симона, как тебе это?:

 

привет.

я считаю тебя много лет,

не могу насчитаться.

расстояние вытянутой реки

позволяет остаться

на одной высоте.

упирается в купол житейская мудрость...

сколько вышло хороших людей из меня -

ни один не вернулся.

на кого ты равняешься?

глупое чудо случается в детстве:

превращаются в тыквы все те, 

на кого ты могла опереться 

(не могла) .

чтобы вывернуть мир налицо

внутрь серыми швами,

чтобы прошлое видеть в чужих дневниках,

не в магическом шаре,

на расшатанных стульях сидеть и смеяться над троном,

над трамваем трюмо

макрокосмами микрорайонов, -

ровным счётом никто

ровным счётом ничем

не отличен от стульев)

и вернётся публичный герой в обезличенный улей,

и продолжит гудеть,

и на детской площадке бессонно

защищать пластилиновых дам от песочных драконов.

не унять...

заунывно летят колыбельные листья,

я считаю тебя столько лет,

что ни разу не сбился .

самолёт

поднимает себя,

начинённый печалью,

сколько выпало раннего снега во мне -

ни один не растаял.

я топлю молоко на нагретых камнях,

разливаю по лампам.

пересветы бегут сквозь тоннели в трясущихся альпах.

улетели кометы,

сидит без работы брюс уиллис.

здесь как в твиттере камня в лесу 

ничего не случилось,

ничего не осталось...

несут языки бесполезные вести,

я считаю себя и тебя

с каждым днём неуместней, 

и уместней!

из уст в бересту выпадают карамбы,

свет останется здесь 

после нас,

вместо нас,

если дамбы,

наконец, проревёт .

наконец, прорезается хаос... 

я люблю тебя так,

что богам ничего не (д)осталось

 

Иван Шилин.

 

 

Мне не понравилось.. Я дочитала, но что-то не так..Чувак вроде в стиле дадаистов хотел что-то сделать, но не получилось

[Despina]

Мне не понравилось.. Я дочитала, но что-то не так..Чувак вроде в стиле дадаистов хотел что-то сделать, но не получилось

Ну вот и тебе не понравилось)) Шилин нравится очень немногим. Причем, если нравится, то до абсолютной восторженности (как, впрочем, и мне), Да, немного шизофренический текст, но меня больше всего в его творчестве завораживает знаешь что? Умышленная подмена принятых понятий и невероятные аллегории. В предыдущем стихе их не особо много было, но вот в этом, если вчитаться, можно такого много найти)

 

(нет ничего глупее, чем начинать говорить со слов "в такие дни")

 

в такие дни стоишь под душем, и тут мир наваливается на тебя всей свой нескладной тушей, давит, прижимает к земле, и ты ломаешься, скукоживаешься, мутнеешь

задерживаешь дыхание, подтянувшись, перебираешься через бортик ванны, выползаешь на холодный пол коридора, мелкий, сморщенный, пустой.

в тебе не хватает чего-то очень важного

одного

второго

третьего

возможно, даже четвёртого

возможно, в тебе и вовсе ничего нет

ты недостаточно позитивен, недостаточно активен, недостаточно политичен и патриотичен, серьёзен, высокодуховен, добр

ты недостаточно хороший друг, знакомый, родственник, сосед по купе, прохожий

ты недостаточно *не ты* - вот в чём твоя вина и причина всех тех проблем, которые ты оперативно доставляешь окружающим

но они, конечно, могут тебе помочь

ещё не поздно

ты можешь всё изменить прямо сейчас

раскрой свой потенциал

начни с поиска слова "потенциал" в википедии

распахни чакры, определи свой соционический тип, сходи на бизнес-семинар, проглоти гомеопатическую пилюлю, выпей структурированной воды, нацепи на шею циркониевый браслет, пройди психологический тест, пожуй отборных трав с южного склона сибирского холма, закажи персональный гороскоп, посети тренинг личностного роста,

попади под многотонный трейлер монотонного скудоумия,

упади и лежи,

скрипи и смотри...

как мир остаётся прежним

как колюще-режущие кометы протыкают дома насквозь,

как сужающиеся сосуды переулков хрустят пустыми черепами,

как ты остаёшься где-то внизу,

переворачиваешься на живот,

впитываешь свитером грязную лужу,

дышишь сквозь пальцы,

зажимаешь набитый очевидными словами рот,

давишься предлогами,

говоришь внутрь,

потому что снаружи некому слушать,

потому что снаружи от слов не рушатся форты,

не крошатся тротуары,

только дрожат чьи-то морщинистые руки и провисают под тяжестью букв провода.

вода гудит в наполовину несуществующих стаканах,

асфальт исчезает под брюхом ползущего.

вот они идут,

вот они раздуваются дирижаблями,

вот они дают урок,

ты права -

лечить каждого встречного лезут умирающие со скуки,

моющие руки после каждого рукопожатия,

боящиеся признать, что человек определяется набором его личных переломов и щербин.

в стерильных комнатах рождаются стерильные мудрецы,

в герметичных сосудах созревают кастрированные истины.

у них никогда не ломается ритм,

у них никогда теряется нить,

у них никогда не срываются голоса.

ты права.

здравствуй, соль-плавитель.

я давно не говорил тебе об этом:

я люблю тебя за то, что там, где всем нужен залитый солнцем луг,

лубочный подсолнух под голубым небом,

отснятые зеркалкой лёгкие платьица во ржи,

тебя заинтересует тот луг, что воняет,

потому что таков живой мир,

потому что таково животное тепло существ, его населяющих,

потому что таковы потные ладони времени.

из крепких слов складываются хлипкие убежища,

из женщин и детей прорастают дремучие титаны,

на обесточенных станках вытачиваются детали будущего леса и будущей реки,

которая, как и полагается рекам, выпадает из впадин и впадает в выпадины

поди разберись, кто вышел сухим из глины...

но когда ты смотришь на меня, мои руки расползаются в улыбке и я вижу, как каждая трухлявая щепка, дрейфующая в океане хаоса,

превосходит любой крейсер,

превосходит сам океан и сам хаос,

превосходит определение слова *превосходить*.

сбитые с толку, торговцы смыслом теряют всякий смысл,

осадные орудия заряжаются мыльными пузырями,

крепости сдаются в аренду...

рано утром, когда кривые ставни ещё не расплавятся под взглядами прохожих, ты найдёшь под подушкой голос, который скажет:

я люблю тебя так, 

что под снегом звенит трава.

[Бзиканутая Мадам]

Ну вот и тебе не понравилось)) Шилин нравится очень немногим. Причем, если нравится, то до абсолютной восторженности (как, впрочем, и мне), Да, немного шизофренический текст, но меня больше всего в его творчестве завораживает знаешь что? Умышленная подмена принятых понятий и невероятные аллегории. В предыдущем стихе их не особо много было, но вот в этом, если вчитаться, можно такого много найти)
 
(нет ничего глупее, чем начинать говорить со слов "в такие дни")
 
в такие дни стоишь под душем, и тут мир наваливается на тебя всей свой нескладной тушей, давит, прижимает к земле, и ты ломаешься, скукоживаешься, мутнеешь
задерживаешь дыхание, подтянувшись, перебираешься через бортик ванны, выползаешь на холодный пол коридора, мелкий, сморщенный, пустой.
в тебе не хватает чего-то очень важного
одного
второго
третьего
возможно, даже четвёртого
возможно, в тебе и вовсе ничего нет
ты недостаточно позитивен, недостаточно активен, недостаточно политичен и патриотичен, серьёзен, высокодуховен, добр
ты недостаточно хороший друг, знакомый, родственник, сосед по купе, прохожий
ты недостаточно *не ты* - вот в чём твоя вина и причина всех тех проблем, которые ты оперативно доставляешь окружающим
но они, конечно, могут тебе помочь
ещё не поздно
ты можешь всё изменить прямо сейчас
раскрой свой потенциал
начни с поиска слова "потенциал" в википедии
распахни чакры, определи свой соционический тип, сходи на бизнес-семинар, проглоти гомеопатическую пилюлю, выпей структурированной воды, нацепи на шею циркониевый браслет, пройди психологический тест, пожуй отборных трав с южного склона сибирского холма, закажи персональный гороскоп, посети тренинг личностного роста,
попади под многотонный трейлер монотонного скудоумия,
упади и лежи,
скрипи и смотри...
как мир остаётся прежним
как колюще-режущие кометы протыкают дома насквозь,
как сужающиеся сосуды переулков хрустят пустыми черепами,
как ты остаёшься где-то внизу,
переворачиваешься на живот,
впитываешь свитером грязную лужу,
дышишь сквозь пальцы,
зажимаешь набитый очевидными словами рот,
давишься предлогами,
говоришь внутрь,
потому что снаружи некому слушать,
потому что снаружи от слов не рушатся форты,
не крошатся тротуары,
только дрожат чьи-то морщинистые руки и провисают под тяжестью букв провода.
вода гудит в наполовину несуществующих стаканах,
асфальт исчезает под брюхом ползущего.
вот они идут,
вот они раздуваются дирижаблями,
вот они дают урок,
ты права -
лечить каждого встречного лезут умирающие со скуки,
моющие руки после каждого рукопожатия,
боящиеся признать, что человек определяется набором его личных переломов и щербин.
в стерильных комнатах рождаются стерильные мудрецы,
в герметичных сосудах созревают кастрированные истины.
у них никогда не ломается ритм,
у них никогда теряется нить,
у них никогда не срываются голоса.
ты права.
здравствуй, соль-плавитель.
я давно не говорил тебе об этом:
я люблю тебя за то, что там, где всем нужен залитый солнцем луг,
лубочный подсолнух под голубым небом,
отснятые зеркалкой лёгкие платьица во ржи,
тебя заинтересует тот луг, что воняет,
потому что таков живой мир,
потому что таково животное тепло существ, его населяющих,
потому что таковы потные ладони времени.
из крепких слов складываются хлипкие убежища,
из женщин и детей прорастают дремучие титаны,
на обесточенных станках вытачиваются детали будущего леса и будущей реки,
которая, как и полагается рекам, выпадает из впадин и впадает в выпадины
поди разберись, кто вышел сухим из глины...
но когда ты смотришь на меня, мои руки расползаются в улыбке и я вижу, как каждая трухлявая щепка, дрейфующая в океане хаоса,
превосходит любой крейсер,
превосходит сам океан и сам хаос,
превосходит определение слова *превосходить*.
сбитые с толку, торговцы смыслом теряют всякий смысл,
осадные орудия заряжаются мыльными пузырями,
крепости сдаются в аренду...
рано утром, когда кривые ставни ещё не расплавятся под взглядами прохожих, ты найдёшь под подушкой голос, который скажет:
я люблю тебя так, 
что под снегом звенит трава.

Пожалуй, он мне нравится. В отличие от Басё, которая очень раздражает.

[Некто]

Вы не поверите, но когда то я знал этот стих наизусть ))

Бармаглот
Кэрролл Льюис (пер. Д. Орловской)

Варкалось. Хливкие шорьки
Пырялись по наве,
И хрюкотали зелюки,
Как мюмзики в мове.

О бойся Бармаглота, сын!
Он так свирлеп и дик,
А в глyще рымит исполин --
Злопастный Брандашмыг.

Но взял он меч, и взял он щит,
Высоких полон дyм.
В глyщобy пyть его лежит
Под дерево Тyмтyм.

Он стал под дерево и ждет,
И вдрyг граахнyл гром --
Летит yжасный Бармаглот
И пылкает огнем!

Раз-два, раз-два! Горит трава,
Взы-взы -- стрижает меч,
Ува! Ува! И голова
Барабардает с плеч.

О светозарный мальчик мой!
Ты победил в бою!
О храброславленный герой,
Хвалy тебе пою!

Варкалось. Хливкие шорьки
Пырялись по наве,
И хрюкотали зелюки,
Как мюмзики в мове.

Сообщение отредактировал Некто: 31 May 2019 - 23:58

[Simone de Beauvoir]

Пускай нас укачало
на волнах бытия, -
давай начнём сначала, -
сказал сердечку я.

Сердечко улыбнулось,
чечёточку сдробя.
Тоску с сердечка сдуло,
как листья с октября!

Страсть обернулась ложью,
урчаньем в животе.
Начать с начала можно,
да мускулы не те...

Начать с нуля, отчалить
с отвагой на лице...
Но гром хорош вначале,
а тишина... в конце.

Глеб Горбовский

[Simone de Beauvoir]

Падает снег, падает снег -
Тысячи белых ежат...
А по дороге идёт человек,
И губы его дрожат.

Мороз под шагами хрустит, как соль,
Лицо человека - обида и боль,
В зрачках два чёрных тревожных флажка
Выбросила тоска.

Измена? Мечты ли разбитой звон?
Друг ли с подлой душой?
Знает об этом только он
Да кто-то ещё другой.

Случись катастрофа, пожар, беда -
Звонки тишину встревожат.
У нас милиция есть всегда
И "Скорая помощь" тоже.

А если просто: падает снег
И тормоза не визжат,
А если просто идёт человек
И губы его дрожат?

А если в глазах у него тоска -
Два горьких чёрных флажка?
Какие звонки и сигналы есть,
Чтоб подали людям весть?!

И разве тут может в расчёт идти
Какой-то там этикет,
Удобно иль нет к нему подойти,
Знаком ты с ним или нет?

Падает снег, падает снег,
По стёклам шуршит узорным.
А сквозь метель идёт человек,
И снег ему кажется чёрным...

И если встретишь его в пути,
Пусть вздрогнет в душе звонок,
Рванись к нему сквозь людской поток.
Останови! Подойди!
Э. Асадов

[Baqira]

 92624619-A1EE-4C6F-8A87-890993DE31FF.png   6.21К   0 скачиваний

[Baqira]

СРЕДИ МИРОВ


Среди миров, в мерцании светил
Одной Звезды я повторяю имя…
Не потому, чтоб я Её любил,
А потому, что я томлюсь с другими.

И если мне сомненье тяжело,
Я у Неё одной ищу ответа,
Не потому, что от Неё светло,
А потому, что с Ней не надо света.

[Некто]

Помнится когда-то эта тема начиналась со стихов Саши Кладбисче. Вот тоже из её творчества:

Муттер и Фатер гордятся Отто. Рост за два метра, глаза как сталь,
Тело, осанка, манеры — что ты, впору сниматься у Рифеншталь.
Он побеждает на скачках конских, Вагнера темы поет на бис,
Даже стреляет по-македонски. Белая бестия, as it is.
Но каждую ночь
из тумана глядя
черными дырами мертвых глаз
Отто является фройлян Надя в платье сатиновом.
Был приказ -
Каждый изловленный партизайне должен висеть на суку. И вот,
Отто с улыбкой «Jedem das seine» пойманных русских к допросу ждет.
В двери Надежду впихнули грубо. Отто глядит на нее свысока.
Наде семнадцать, разбиты губы, кровь на сатине, в глазах тоска.
Делу, увы, не помочь слезами.
Слышно — солдаты копают рвы.
Отто вздыхает — йедем дас зайне. Милая фройлян, мне жаль, увы.
Вдруг исчезает тоска во взгляде, зал погрузился на миг во тьму.
Прыгнув, на Отто повисла Надя, в ухо гадюкой шипит ему:
«Что, офицер, не боишься мести? Нынче я стану твоей судьбой.
Мы теперь будем цузаммен, вместе. Слышишь? Отныне навек с тобой.»
Надю за волосы тащат к вязу, в бабушкин, с детства знакомый, двор,
Где ожидает, к суку привязан, быстрый веревочный приговор.
«Шнапсу бы... Водки бы... Не иначе — стопку с товарищем вечерком».
Отто стирает рукой дрожащей Надину кровь со щеки платком.
Водка ли, шнапс ли, исповедальня — все бесполезно. Опять в ночи
Надя из курской деревни дальней смотрит на Отто, а он молчит.
Наденька шепчет «Jedem das seine!» Отто хрипит, воздух ловит ртом.
Дойче овчарка глядит на хозяина, длинным виляет, скуля, хвостом.
Был же приказ и была задача... Йедем дас зайне. В окне рассвет
Надя уходит. А Отто плачет
Семьдесят долгих кошмарных лет.

[Despina]

Мы стали друг для друга

чуть больше, чем чужие...

Когда с тобой вдвоем

носили нас мосты,

мы слышали друг друга

чуть больше, чем глухие,

не видя под собой порой

полета высоты

.

Мы стали друг без друга

чуть больше чем родные ...

Двусмысленность речей теперь

не принесет нам зла.

Не парадоксов дней,

не оттисков печалей,

а золото молчаний

нам осень принесла.

 

Мы стали друг от друга

чуть больше слышать песен,

значенье фраз которых

никак не примем в толк.

He встретиться ли нам,

пусть даже и случайно

в каком-нибудь троллейбусе,

идущем на восток?

 

Мы стали друг о друге

светло и нежно думать...

Рассеялись обиды все,

как, впрочем, и мечты.

Мы стали друг для друга

чуть больше, чем чужие,

но кто тебе сказал, что это

повод для вражды?

 

С. Сурганова

[Simone de Beauvoir]