Чувства, боже… Сколько от вас сеуты, проблем, хандры.. Сколько вы отнимаете сил, заставляете попусту тратить самое драгоценное, что у нас есть - время, на бессмысленное созерцание того, что по вашему можно назвать красотой. Какой красоте вы поклоняетесь? - сиюминутной, исчезающей быстрее, чем роса по утру. Если бы вы только могли смотреть на мир моими глазами, то увидели бы, что от этой сиюминутности, которой вы приписываете такую значимость, веет могильным тленом.
В чём суть угасающего заката, к которому люди до сих пор испытывают древнее, идущее от пещерных предков, почтение? Летом этот пылающий огненный шар иссушает землю, заставляя задыхаться в знойном мареве, а зимой, лживо сияя блеском и очарованием, содрогаться от холода и мороза. В дополнение к этому, кроме зноя нас подстерегают и другие слуги его сиятельства - цветущие дрок и абелия, акация и роза, равно как и иные приспешники и слуги Сияющего, своими ароматами доводят пленников душного лета до почти полуобморочного состояния, близкого к появлению галлюцинаций. Вы преклоняетесь перед тающим за горизонтом золотым диском потому, что это обозначает для вас свободу от оков его палящих лучей. Вы глядите на древний идол с обожанием, веря где-то в глубине, что в его гибели, в этом раскалывании небосвода, в этом мистическом превращении моря в бескрайний океан колыхающегося, жидкого золота и грядущей спасительнице - ночи, есть где-то и ваша заслуга. Вы чувствуете себя богоборцами, схватившимися с небожителем и победившим его.
Но что за дерзновенность заставляет вас восхищаться ночным небом? На вас глядят тысячи, миллионы других, таких же точно солнц, также, а может, и хуже нашего, порабощающего своим искусным коварством, сжигающего своими лучами жизни - бессильные оболочки бренных тел. Это то же солнце, что ещё недавно душило вас, заставляя, словно рыбу, выброшенную на берег, бессмысленно глотать воздух. Но нет - вы не видите этого. Вы видите сияния, мистику, магию, безграничные просоры, пугающие и захватывающие фантазию, уносящие в эфемерные дали.
Чувства не просто пленительны - это сродни наркомании - испытавший их хоть раз, становится мгновенно зависимым. Словно жаждущий пилигрим, затерявшийся среди песков, припадающий к едва журащему ручейку, не может остановиться, так и люди, прикоснувшись к жаляще-жгучему чувству, не могут никак утолиться.
Притом, странности происходят - стоит источнику иссякнуть, как человек отправляется на поиски нового, причём с удвоенными усилиями - его сознание уже не подчиняется ему. Он полностью сосредоточен на удовлетворении животного инстинкта, уподобляясь ему. И тем больше радость иэйфория, чем ближе человек к этому уподоблению.
Или же человек сам бросает один источник - то ли вкус ему пресытился, то ли легенды дошли о некоем, затерянном среди просторов то ли барханов, то ли гор, источнике, чей вкус слаще божественного нектара. И он отправляется на его поиски, припадая по пути к тем или иным ключам, так или иначе, подходящих под описание. Но все они оказываются по вкусу не теми, все они не могут удовлетворить ожиданий, которыми человек растравил себе душу. Но и отказаться от них он уже не может. Словно пьяный во хмелю, как последний сапожник-попойца, тянется он к за ещё одним глотком, обжигающим его естесство, дурманящий голову, путающий мысли, разрывающий связь с жестоким миром реальности.
Скажи мне, чувство, разве не жаль тебе всех этих несчастных, которых ты так беспощадно заманиваешь в свои хитро расставленные сети, и которых затем столь беспощадно губишь, забавы ради?
Тема закрыта
