Сообщений в теме: 294

[Despina]

Ну что ж. После реперских текстов снова вернемся к классике)
Не помню, было ли это стихотворение здесь.

Люблю Пастернака. Еще с юности)

 

Быть знаменитым некрасиво.

Не это подымает ввысь.

Не надо заводить архива,

Над рукописями трястись.

Цель творчества  самоотдача,

А не шумиха, не успех.

Позорно ничего не знача,

Быть притчей на устах у всех.

Но надо жить без самозванства,

Так жить, что бы в конце концов

Привлечь к себе любовь пространства,

Услышать будущего зов.

И надо оставлять пробелы

В судьбе, а не среди бумаг,

Места и главы жизни целой

Отчеркивая на полях.

И окунаться в неизвестность,

И прятать в ней свои шаги,

Как прячется в тумане местность,

Когда в ней не видать ни зги.

Другие по живому следу

Пройдут твой путь за пядью пядь,

Но пораженья от победы

Ты сам не должен отличать.

И должен ни единой долькой

Не отступаться от лица,

Но быть живым, живым и только,

Живым и только до конца.

 

Борис Пастернак

[Despina]

Я вас любил

Иосиф Бродский

 

Я вас любил. Любовь еще (возможно,
что просто боль) сверлит мои мозги.
Все разлетелось к черту на куски.
Я застрелиться пробовал, но сложно
с оружием. И далее: виски:
в который вдарить? Портила не дрожь, но
задумчивость. Черт! Все не по-людски!

Я вас любил так сильно, безнадежно,
как дай вам Бог другими — но не даст!
Он, будучи на многое горазд,
не сотворит — по Пармениду — дважды
сей жар в крови, ширококостный хруст,
чтоб пломбы в пасти плавились от жажды
коснуться — «бюст» зачеркиваю — уст!

1974

[Бзиканутая Мадам]

 

Ну что ж. После реперских текстов снова вернемся к классике)
Не помню, было ли это стихотворение здесь.

Люблю Пастернака. Еще с юности)

 

Быть знаменитым некрасиво.

Не это подымает ввысь.

Не надо заводить архива,

Над рукописями трястись.

Цель творчества  самоотдача,

А не шумиха, не успех.

Позорно ничего не знача,

Быть притчей на устах у всех.

Но надо жить без самозванства,

Так жить, что бы в конце концов

Привлечь к себе любовь пространства,

Услышать будущего зов.

И надо оставлять пробелы

В судьбе, а не среди бумаг,

Места и главы жизни целой

Отчеркивая на полях.

И окунаться в неизвестность,

И прятать в ней свои шаги,

Как прячется в тумане местность,

Когда в ней не видать ни зги.

Другие по живому следу

Пройдут твой путь за пядью пядь,

Но пораженья от победы

Ты сам не должен отличать.

И должен ни единой долькой

Не отступаться от лица,

Но быть живым, живым и только,

Живым и только до конца.

 

Борис Пастернак

 

 

 

Я вас любил

Иосиф Бродский

 

Я вас любил. Любовь еще (возможно,
что просто боль) сверлит мои мозги.
Все разлетелось к черту на куски.
Я застрелиться пробовал, но сложно
с оружием. И далее: виски:
в который вдарить? Портила не дрожь, но
задумчивость. Черт! Все не по-людски!

Я вас любил так сильно, безнадежно,
как дай вам Бог другими — но не даст!
Он, будучи на многое горазд,
не сотворит — по Пармениду — дважды
сей жар в крови, ширококостный хруст,
чтоб пломбы в пасти плавились от жажды
коснуться — «бюст» зачеркиваю — уст!

1974

 

 

 

Совсем другое дело 

[Mr_Wolff]

Сейчас Сектор Газа уже классика)

Без б))

[Mr_Wolff]

[Mr_Wolff]

«Всю ночь он брел по улицам пустым…» Перевод И. Дадашидзе



Всю ночь он брел по улицам пустым.

И в сумраке,

Меж небом и землею,

Качался дождь, стуча по мостовым,

И ветер пел и плакал над Курою.



И город спал.

В его невнятном сне

Всё тот же дождь ворочался устало…

Кончалась ночь,

И в смутной вышине

Медлительно и нехотя светало.



Уже рассвет означен был вдали

И у мостов просвечивали ребра…

И узкие пролетки мимо шли,

Как будто образ наплывал на образ.



Он огляделся:

Нет конца пути…

И в небе нет ни знаменья, ни бога…

Всё спуталось.

И некуда идти,

Чтоб жизнь, как ношу, сбросить у порога.

[Simone de Beauvoir]

Мгновения тишины.
                       Леонид Филатов

 

Сомкните плотнее веки

И не открывайте век,

Прислушайтесь и ответьте:

Который сегодня век?

В сошедшей с ума Вселенной,

Как в кухне среди корыт,

Нам душно от диксилендов,

Парламентов и коррид.

 

Мы всё не желаем верить,

Что в мире истреблена

Угодная сердцу ересь

По имени «тишина».

Нас тянет в глухие скверы –

Подальше от площадей, –

Очищенные от скверны,

Машин и очередей.

 

Быть может, вот этот гравий,

Скамеечка и жасмин –

Последняя из гарантий

Хоть как-то улучшить мир.

Неужто же наши боги

Не властны и не вольны

Потребовать от эпохи

Мгновения тишины,

 

Коротенького, как выстрел,

Пронзительного, как крик?..

И сколько б забытых истин

Открылось бы в этот миг,

И сколько бы дам прекрасных

Не переродилось в дур,

И сколько бы пуль напрасных

Не вылетело из дул,

 

И сколько б «наполеонов»

Замешкалось крикнуть «Пли!»,

И сколько бы опалённых

Не рухнуло в ковыли,

И сколько бы наглых пешек

Не выбилось из хвоста,

И сколько бы наших певчих

Сумело дожить до ста!

 

Консилиумы напрасны..

Дискуссии не нужны..

Всего и делов-то, братцы, –

Мгновение тишины..

Сообщение отредактировал Simone de Beauvoir: 29 October 2018 - 12:37

[Некто]

чем ты останешься в памяти скомканной? 
пеклом полуденным, ливнями, ломками, 
впадиной между сырыми ключицами, 
брошенной на пол цветной амуницией, 

парком, 
троллейбусом, 
кедами, 
лужами, 
чаем в постель, поцелуем простуженным, 
свежей травой, одуванчиком сорванным, 
запахом тела, 
киношными стонами, 

голодом, жаждой, дурацкими жертвами, 
в рёбра стучащим в отчаянье сердцем и 
адреналина солёными волнами. 
чем ты запомнишься? 
криками, ссорами, 

горькими Мальборо, 
пьяными звёздами, 
мутными селфи, 
рубашками пёстрыми, 
настежь открытыми окнами, городом, 
мукой без губ в одиночестве гордом… 

чем же ещё? ощущением космоса 
в каждом касании, в бархате голоса, 
в кофе, 
яичнице, 
песне на улице, 
в текстах Ремарка и фильмах Кустурицы, 

в яблоке солнца, малиновом небе, 
в том, как скрипела казённая мебель, 
путались волосы, буквы, значения… 
кем ты запомнишься? 
сном, привидением? 

как мне собрать всё в единое целое? 
пуговиц ряд и скулу загорелую, 
пепел, 
гитару, 
подъезды, 
прощания, 
тени на панцире каждого здания… 

память стирается ластиком времени. 
было иль не было молодо-зелено?

чем ты запомнишься? 
лучшей напастью. 
самым безбашенным 
огненным счастьем.

 

Полина Шибеева

[Некто]

Очень атмосферно. Очень сцука атмосферно

[Simone de Beauvoir]

Братья силятся в опечатках
Разглядеть имена зазноб –
Я влюбляюсь без отпечатков
Пальцев. Правда, с контрольным в лоб.
Сестры спрашивают о личном
Светским шепотом Их сиятельств –
Я влюбляюсь всегда с поличным.
Без смягчающих обстоятельств.
Фразы верхом, а взгляды низом.
Трусость клопиков-кровопийц.
Я влюбляюсь всегда с цинизмом
Многократных самоубийц.
****
В свежих ранах крупинки соли.
Ночью снятся колосья ржи.
Никогда не боялась боли -
Только лжи.
Индекс Вечности на конверте.
Две цыганки в лихой арбе.
Никому не желала смерти.
Лишь себе.
Выбиваясь из сил, дремала
В пальцах Господа. Слог дробя,
Я прошу у небес так мало...
Да, тебя.
Вера Полозкова

[Simone de Beauvoir]

О, мой застенчивый герой,
ты ловко избежал позора.
Как долго я играла роль,
не опираясь на партнера!
К проклятой помощи твоей
я не прибегнула ни разу.
Среди кулис, среди теней
ты спасся, незаметный глазу.
Но в этом сраме и бреду
я шла пред публикой жестокой -
все на беду, все на виду,
все в этой роли одинокой.
О, как ты гоготал, партер!
Ты не прощал мне очевидность
бесстыжую моих потерь,
моей улыбки безобидность.
И жадно шли твои стада
напиться из моей печали.
Одна, одна - среди стыда
стою с упавшими плечами.
Но опрометчивой толпе
герой действительный не виден.
Герой, как боязно тебе!
Не бойся, я тебя не выдам.
Вся наша роль - моя лишь роль.
Я проиграла в ней жестоко.
Вся наша боль - моя лишь боль.
Но сколько боли. Сколько. Сколько.

Белла Ахмадулина.

[Некто]

Письма оттуда приходят на старых пленках,
выцветшие от времени и пустые,
они говорят о том, что почти остыло,
сердце дрожит - барабанная перепонка,
ловит их вздохи, шелесты, отражает
бесплотные звуки, делая мир объемным.
Как им тогда любилось, спалось вдвоём и
как они умирали, не возражая?
Ни конвертов, ни марок - только эхо струны небесной,
проходящей сквозь них в этой точке иного мира.
Он берет ее на прицел, она сморит мимо,
бесшумный выстрел
себе
не находит
места.

(Кот Басё)

[Simone de Beauvoir]

Когда снежинку, что легко летает,
Как звездочка упавшая скользя,
Берешь рукой - она слезинкой тает,
И возвратить воздушность ей нельзя.

Когда пленясь прозрачностью медузы,
Ее коснемся мы капризом рук,
Она, как пленник, заключенный в узы,
Вдруг побледнеет и погибнет вдруг.

Когда хотим мы в мотыльках-скитальцах
Видать не грезу, а земную быль -
Где их наряд? От них на наших пальцах
Одна зарей раскрашенная пыль!

Оставь полет снежинкам с мотыльками
И не губи медузу на песках!
Нельзя мечту свою хватать руками,
Нельзя мечту свою держать в руках!

Нельзя тому, что было грустью зыбкой,
Сказать: "Будь страсть! Горя безумствуй, рдей!"
Твоя любовь была такой ошибкой, -
Но без любви мы гибнем. Чародей!

М.Цветаева

[Simone de Beauvoir]

Послушай, не пойми меня неправильно:

Мне нравятся живые. До конца. 

Живущие в особом мире маленьком.

С особым выражением лица.

 

С какими-то особыми приметами,

С какою-то особой красотой.

С причудами, в фантазию одетыми,

И с маленькой несбыточной мечтой.

 

Они по миру поровну разбросаны:

Простые в сложном, сложные в простом.

Они живут рассветами и росами,

А ночью — улетают босиком

 

На лунные балы. Но обязательно

Наутро возвращаются домой,

Чтоб снова жить в особом мире маленьком,

И маленькой несбыточной мечтой

 

Будить себя, невыспавшихся, заспанных,

Усталых.. но живее всех живых.

Их путают. С людьми в таких же масках. Но..

Мне кажется, что ты одна из них.

 

Магнер.

[Mr_Wolff]

[Simone de Beauvoir]

Женщина всегда чуть-чуть, как море.

Море в чем-то женщина чуть-чуть.

Ходят волны где-нибудь в каморке,

спрятанные в худенькую грудь.

 

Это волны чувств или предчувствий.

Будто бы над бездной роковой,

завитки причесочки причудной

чайками кричат над головой.

 

Женщина от пошлых пятен жирных

штормом очищается сама,

и под кожей в беззащитных жилках

закипают с грохотом шторма.

 

Там, на дне у памяти, сокрыты

столькие обломки - хоть кричи,

а надежды - радужные рыбы

снова попадают на крючки.

 

Женщина, как море, так взывает,

но мужчины, словно корабли,

только сверху душу задевают -

глубиной они пренебрегли.

 

Женщина, как море, небо молит,

если штиль, послать хоть что-нибудь.

Женщина - особенное море,

то, что в море может утонуть.

Евгений Евтушенко

 

 

[Simone de Beauvoir]

Владимир Маяковский
Дым табачный воздух выел.

Комната -

глава в крученыховском аде.

Вспомни -

за этим окном

впервые

руки твои, исступленный, гладил.

Сегодня сидишь вот,

сердце в железе.

День еще -

выгонишь,

может быть, изругав.

В мутной передней долго не влезет

сломанная дрожью рука в рукав.

Выбегу,

тело в улицу брошу я.

Дикий,

обезумлюсь,

отчаяньем иссечась.

Не надо этого,

дорогая,

хорошая,

дай простимся сейчас.

Все равно

любовь моя -

тяжкая гиря ведь -

висит на тебе,

куда ни бежала б.

Дай в последнем крике выреветь

горечь обиженных жалоб.

Если быка трудом умо́рят -

он уйдет,

разляжется в холодных водах.

Кроме любви твоей,

мне

нету моря,

а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.

Захочет покоя уставший слон -

царственный ляжет в опожаренном песке.

Кроме любви твоей,

мне

нету солнца,

а я и не знаю, где ты и с кем.

Если б так поэта измучила,

он

любимую на деньги б и славу выменял,

а мне

ни один не радостен звон,

кроме звона твоего любимого имени.

И в пролет не брошусь,

и не выпью яда,

и курок не смогу над виском нажать.

Надо мною,

кроме твоего взгляда,

не властно лезвие ни одного ножа.

Завтра забудешь,

что тебя короновал,

что душу цветущую любовью выжег,

несуетных дней взметенный карнавал

растреплет страницы моих книжек...

Слов моих сухие листья ли

заставят остановиться,

жадно дыша?

Дай хоть

последней нежностью выстелить

твой уходящий шаг.

[Mr_Wolff]

Я к вам травою прорасту,

Попробую к вам дотянуться,

Как почка тянется к листу

Вся в ожидании проснуться.

 

Однажды утром зацвести,

Пока ее никто не видит,

А уж на ней роса блестит

И сохнет, если солнце выйдет.

 

Оно восходит каждый раз

И согревает нашу землю,

И достигает ваших глаз,

А я ему уже не внемлю.

 

Не приоткроет мне оно

Опущенные тяжко веки,

И обо мне грустить смешно,

Как о реальном человеке.

 

А я - осенняя трава,

Летящие по ветру листья,

Но мысль об этом не нова,

Принадлежит к разряду истин.

 

Желанье вечное гнетет,

Травой хотя бы сохраниться —

Она весною прорастет

И к жизни присоединится.

 

Г. Шпаликов

Сообщение отредактировал Mr_Wolff: 11 April 2019 - 21:37

[Simone de Beauvoir]

Четыре.

Тяжелые, как удар.

«Кесарево кесарю — богу богово».

А такому,

как я,

ткнуться куда?

Где для меня уготовано логово?

 

Если б был я

маленький,

как Великий океан,—

на цыпочки б волн встал,

приливом ласкался к луне бы.

Где любимую найти мне,

такую, как и я?

Такая не уместилась бы в крохотное небо!

 

О, если б я нищ был!

Как миллиардер!

Что деньги душе?

Ненасытный вор в ней.

Моих желаний разнузданной орде

не хватит золота всех Калифорний.

 

Если б быть мне косноязычным,

как Дант

или Петрарка!

Душу к одной зажечь!

Стихами велеть истлеть ей!

И слова

и любовь моя —

триумфальная арка:

пышно,

бесследно пройдут сквозь нее

любовницы всех столетий.

 

О, если б был я

тихий,

как гром,—

ныл бы,

дрожью объял бы земли одряхлевший скит.

Я если всей его мощью

выреву голос огромный —

кометы заломят горящие руки,

бросятся вниз с тоски.

 

Я бы глаз лучами грыз ночи —

о, если б был я

тусклый,

как солнце!

Очень мне надо

сияньем моим поить

земли отощавшее лонце!

 

Пройду,

любовищу мою волоча.

В какой ночи,

бредовой,

недужной,

какими Голиафами я зачат —

такой большой

и такой ненужный?

 

Владимир Маяковский

[Billy Escobar]

Не выходи из комнаты, не совершай ошибку.
Зачем тебе солнце, если ты куришь “Шипку”?
За дверью бессмысленно все, особенно — возглас счастья.
Только в уборную — и сразу же возвращайся.

О, не выходи из комнаты, не вызывай мотора.
Потому что пространство сделано из коридора
и кончается счетчиком. А если войдет живая
милка, пасть разевая, выгони не раздевая.

Не выходи из комнаты; считай, что тебя продуло.
Что интересней на свете стены и стула?
Зачем выходить оттуда, куда вернешься вечером
таким же, каким ты был, тем более — изувеченным?

О, не выходи из комнаты. Танцуй, поймав, боссанову
в пальто на голое тело, в туфлях на босу ногу.
В прихожей пахнет капустой и мазью лыжной.
Ты написал много букв; еще одна будет лишней.

Не выходи из комнаты. О, пускай только комната
догадывается, как ты выглядишь. И вообще инкогнито
эрго сум, как заметила форме в сердцах субстанция.
Не выходи из комнаты! На улице, чай, не Франция.

Не будь дураком! Будь тем, чем другие не были.
Не выходи из комнаты! То есть дай волю мебели,
слейся лицом с обоями. Запрись и забаррикадируйся
шкафом от хроноса, космоса, эроса, расы, вируса.

 

Иосиф Бродский