Сообщений в теме: 294

[Despina]

Всё упирается в субъективность восприятия - это точно. 

 

Ну почему пафосно? Если человек виртуозно владеет словом и рифмой - это уже пафос? Как-то вы легко судите великих поэтов, не имея возможности доказать это. И как-то слишком уж самоотверженно защищаете полозковых. И никто Веру какашками не закидывает ))) 

Некто, я привёл строки одного поэта, который написал стихи в стиле Омара Хайяма. Современная поэзия не сплошь самопиар, а я не гребу всех под одну гребёнку. Но моё мнение о Полозковой не изменится. Она бездарна в своей простоте. Потому, что её простота - это не замысел, - это простая неспособность использовать что-то более возвышенно-витиеватое. Иначе бы это уже проявилось. Хоть в одном стихотворении, которое обязательно бы муссировалось в интернете. 

Поэзия зиждется на чувствах. Как можно в чувства закладывать ещё какую-то чувственность? Что значит "Они искренни"? Пушкин был неискренним? Ахматова, Цветаева? Или Данте? Или Есенин? Даже Маяковский со своим футуризмом не проходил мимо любовной лирики и был более, чем искренен во всём, что писал. Что за искренность присуща современникам, которой были лишены поэты прошлого?? 

Порко, выделила некоторые ключевые моменты в вашем посте. Хотелось бы задать пару вопросов, если вы не против)

 

Простота не может быть искренна?

О чувствах нужно (и можно) говорить только возвышенно-витиевато?

[Некто]

Всё упирается в субъективность восприятия - это точно.

Ну почему пафосно? Если человек виртуозно владеет словом и рифмой - это уже пафос? Как-то вы легко судите великих поэтов, не имея возможности доказать это. И как-то слишком уж самоотверженно защищаете полозковых. И никто Веру какашками не закидывает )))

Некто, я привёл строки одного поэта, который написал стихи в стиле Омара Хайяма. Современная поэзия не сплошь самопиар, а я не гребу всех под одну гребёнку. Но моё мнение о Полозковой не изменится. Она бездарна в своей простоте. Потому, что её простота - это не замысел, - это простая неспособность использовать что-то более возвышенно-витиеватое. Иначе бы это уже проявилось. Хоть в одном стихотворении, которое обязательно бы муссировалось в интернете.

Поэзия зиждется на чувствах. Как можно в чувства закладывать ещё какую-то чувственность? Что значит "Они искренни"? Пушкин был неискренним? Ахматова, Цветаева? Или Данте? Или Есенин? Даже Маяковский со своим футуризмом не проходил мимо любовной лирики и был более, чем искренен во всём, что писал. Что за искренность присуща современникам, которой были лишены поэты прошлого??

Порко, право у вас поразительная способность находить негатив там, где его нет и в помине )))
Разве то, что я назвал искренними одних, автоматически лишает искренности других? Это ведь не взаимоисключающие понятия! ))
А до этого обвинили меня в том, что я "сужу классиков, не имея возможности доказать это" ))) это вы тоже за меня домыслили? Я не вправе судить (да и не стал бы) классиков. Это фундаменталтные вещи, это глыбы, никто и не спорит. Это как раз таки вы судите, безосновательно, на своем собственном мнении всех остальных, НЕклассиков, упрекая в каком то мнимом претендовании на гениальность, на дешевый пиар и все такое, хотя людей этих знать не знаете, а сами они такого никогда и нигде не говорили.
Да, и насчет неспособности Полозковой написать "возвышенно-витиевато" я сильно сомневаюсь. Она очень талантливая девушка, хоть вы ее и презираете столь сильно, я бы даже сказал показательно, что даже фамилию ее с маленькой буквы пишите. Вы же знаете, мы мафы привыкли всё замечать ))

[Porco Rosso]

Порко, выделила некоторые ключевые моменты в вашем посте. Хотелось бы задать пару вопросов, если вы не против)

 

Простота не может быть искренна?

О чувствах нужно (и можно) говорить только возвышенно-витиевато?

Когда я говорил о искренности и простоте - я говорил о том, что та же искренность (и для меня - более глубокая) есть в классиках.
Да, можно писать простые стихи. Простым слогом, простыми словами. Но тот же Есенин делал это лучше. А если поэт в своей простоте и искренности не доходит хотя бы  до есенинской строки ( хотя бы, потому, что Есенин был тем самым поэтом пролетариев. В нём как раз присутствует та самая простота и искренность), то это не поэт. И не надо выходить с такими стихами на свет божий. Но раз уж он вышел, то почему я должен сдерживать себя в своём негодовании по отношению к этому выскочке?

 

[Porco Rosso]

Порко, право у вас поразительная способность находить негатив там, где его нет и в помине )))
Разве то, что я назвал искренними одних, автоматически лишает искренности других? Это ведь не взаимоисключающие понятия! ))
А до этого обвинили меня в том, что я "сужу классиков, не имея возможности доказать это" ))) это вы тоже за меня домыслили? Я не вправе судить (да и не стал бы) классиков. Это фундаменталтные вещи, это глыбы, никто и не спорит. Это как раз таки вы судите, безосновательно, на своем собственном мнении всех остальных, НЕклассиков, упрекая в каком то мнимом претендовании на гениальность, на дешевый пиар и все такое, хотя людей этих знать не знаете, а сами они такого никогда и нигде не говорили.
Да, и насчет неспособности Полозковой написать "возвышенно-витиевато" я сильно сомневаюсь. Она очень талантливая девушка, хоть вы ее и презираете столь сильно, я бы даже сказал показательно, что даже фамилию ее с маленькой буквы пишите. Вы же знаете, мы мафы привыкли всё замечать ))

Ну не могут полозковы быть более искренними, чем классики. Просто не могут - не дано им этого от природы. Да, вы классиков не судите - вы их осуждаете. За их чистоту слов и рифм. За их изысканность вкуса. За то, что они могли переписывать одно стихотворение до тех пор, пока весь стих не удовлетворял их пониманию идеального. За то, что в вас, как вы сами выразились, "вдалбливали" их произведения.

 

Я презираю Полозкову. Презираю всех, кто смеет отождествлять себя с великим искусством. Бумага стерпит всё, я - нет. Да, я сужу на своём мнении. Я ошибаюсь в том, что она не зазнайка, не тянет на себя одеяло гения? Едва ли... Даже те же классики мнили о себе такое ещё в те времена, когда только начинали свой путь. Амбиции - это не всё, но многое.

 

Полозкова талантлива для вас, для Деспины - я лишь выразил своё мнение в первом комментарии по поводу её стихов )))

P.S. Я знаю одного парнишку, с которым работал недолго - для меня его стихи гораздо, гораздо лучше написаны, чем те тонны бумагомарательства, вылитые и выливающиеся теми, кто мнит себя настолько талантливым поэтом, что смеет публиковать свои, прости господи, произведения.

[Хаде]

Порко, из вас цензор хоть куда, уверена будь вы им, в корне истребил бы полозковых)))

[Porco Rosso]

Порко, из вас цензор хоть куда, уверена будь вы им, в корне истребил бы полозковых)))

)))))
Во мне умер великий тиран. Не свезло со временем и обстоятельствами.
 

[el loco]

Поэт больше должен быть чувственным,чем красивым. Если персонифицировать обобщенного Поэта через образы "Собора Парижской Богоматери", то Поэту лучше быть в лице Квазимодо,чем в лице Фебуса или даже Эсмеральды. Поэзия,ИМХО конечно,должна быть выстрадана поэтами,а не выхолена ими. Переполненный искренней,не напускной, печалью человек,пиши он стихи или нет - он поэт. Да,у кого-то это может получаться более эстетично,у кого-то менее,но у всех это состояние одинаково этичное. Нельзя сравнивать Маяковского,Шекспира и Полозкову,ибо не всё познается в сравнении и не возможно сравнить абсолютные самобытности. Это так,потому-что вкусы и предпочтения,одинаково направленные на добро,всегда непохожи друг на друга. Поэтому,пусть каждый любит своё, и из соображений этики и правды ради, не хулит и не порицает тех,которых любят другие. Потому-что делая это,человек показывает свое пренебрежение к вкусам других. А так нельзя - это не поэтично. )     

[Хаде]

)))))
Во мне умер великий тиран. Не свезло со временем и обстоятельствами.
 

Не удивлюсь,если вашим фаворитом окажется Понтий Пилат)

[Porco Rosso]

Поэт больше должен быть чувственным,чем красивым. Если персонифицировать обобщенного Поэта через образы "Собора Парижской Богоматери", то Поэту лучше быть в лице Квазимодо,чем в лице Фебуса или даже Эсмеральды. Поэзия,ИМХО конечно,должна быть выстрадана поэтами,а не выхолена ими. Переполненный искренней,не напускной, печалью человек,пиши он стихи или нет - он поэт. Да,у кого-то это может получаться более эстетично,у кого-то менее,но у всех это состояние одинаково этичное. Нельзя сравнивать Маяковского,Шекспира и Полозкову,ибо не всё познается в сравнении и не возможно сравнить абсолютные самобытности. Это так,потому-что вкусы и предпочтения,одинаково направленные на добро,всегда непохожи друг на друга. Поэтому,пусть каждый любит своё, и из соображений этики и правды ради, не хулит и не порицает тех,которых любят другие. Потому-что делая это,человек показывает свое пренебрежение к вкусам других. А так нельзя - это не поэтично. )     

Простите, но я буду сравнивать ))) Буду, ибо везде и всюду должно быть мерило, отправная точка. Две тысячи лет назад человек думал, что земля плоская, пятьсот лет назад он был уверен, что земля - центр вселенной. Знания добавлялись, мнение менялось. По мне так лучше быть ретроградом и использовать неэтичное сравнение одного поэта с другим, нежели давать дорогу всякого рода сброду. 

Когда-то интеллигенция, шаркнув ножкой, дала дорогу революции - и все мы помним её итог. Вы можете приветствовать современных поэтов, аплодировать их искренности, таланту - это право каждого. Как и моё обвинять их в полнейшей безвкусице, которая будет вести к упадничеству литературы в целом и поэзии - в частности.  Они для меня - гнойная язва, которую надо выжигать калёным железом, пока не началась гангрена и сепсис. Я буду их порицать так же и за то же, за что другие их любят и хвалят. В этом споре нас сможет рассудить время, увы ))) Но мои позиции непреклонны. Не только поэзия - сегодня все виды искусства заполнены людьми, создающими безвкусное, бесталанное, искажающее истинное понимание красоты этого мира.

Как-то смотрел передачу о живописи. И преподающий академик по живописи заявил, что сегодня людей, способных писать в академическом стиле остались считанные Единицы! Т.е. мастерство владения кистью, как таковое, попросту исчезло за ненадобностью. Это, по вашему, нормально? Я не хочу, чтобы подобное происходило и в других видах искусства. Однако, одного моего желания тут мало, увы...

[Porco Rosso]

Не удивлюсь,если вашим фаворитом окажется Понтий Пилат)

Что вы, никто иной, как Воланд. Ведь он показан в романе как тот самый прокурор и палач, воздающий людям за их прегрешения. Великий инквизитор, назначенный на выполнение грязной работы, так не подходящей белокрылым ангелам. Лицо Воланда, его фигура - воплощение того, что зло будет наказано неминуемо и по всей строгости.

Ну, а потом - Бегемот и Фагот )))

[Белая роза]

Шутки шутками, а бездарностей сейчас много...

Помню, как-то попалась мне книжечка одной местной поэтессы-любительницы, которая решила, что имея высшее образование и войдя в определенный возраст, она автоматически приобретает право - более того, обязанность! - писать для детей (тогда как у нее и для взрослых-то получалось карикатурно).
Особенно запомнились мне вот эти строчки в стихотворении, где описывалась повседневная жизнь школьников:

В школе пишем и читаем,
На компьютере играем...

Так и хотелось спросить ее, во что они там играют, "на компьютере". Шахматную доску разложили прямо на поверхности клавиатуры или на кейсе? (На мониторе не получится - современные мониторы слишком плоские для этого)))
 

[Хаде]

Что вы, никто иной, как Воланд. Ведь он показан в романе как тот самый прокурор и палач, воздающий людям за их прегрешения. Великий инквизитор, назначенный на выполнение грязной работы, так не подходящей белокрылым ангелам. Лицо Воланда, его фигура - воплощение того, что зло будет наказано неминуемо и по всей строгости.

Ну, а потом - Бегемот и Фагот )))

Я имела в виду историческую личность, а не героя романа), но,коль скоро, речь зашла о романе, мне импонирует эта шайка харизматичных демонов во главе с Воландом.Воланд-магнетически привлекательный сатана,Бегемот со своей простотой и непосредственностью,Азазелло своей демонической серьёзностью, даже этот остроумный фигляр Фагот мне по душе)

[Хаде]

Простите, но я буду сравнивать ))) Буду, ибо везде и всюду должно быть мерило, отправная точка. Две тысячи лет назад человек думал, что земля плоская, пятьсот лет назад он был уверен, что земля - центр вселенной. Знания добавлялись, мнение менялось. По мне так лучше быть ретроградом и использовать неэтичное сравнение одного поэта с другим, нежели давать дорогу всякого рода сброду. 

Когда-то интеллигенция, шаркнув ножкой, дала дорогу революции - и все мы помним её итог. Вы можете приветствовать современных поэтов, аплодировать их искренности, таланту - это право каждого. Как и моё обвинять их в полнейшей безвкусице, которая будет вести к упадничеству литературы в целом и поэзии - в частности.  Они для меня - гнойная язва, которую надо выжигать калёным железом, пока не началась гангрена и сепсис. Я буду их порицать так же и за то же, за что другие их любят и хвалят. В этом споре нас сможет рассудить время, увы ))) Но мои позиции непреклонны. Не только поэзия - сегодня все виды искусства заполнены людьми, создающими безвкусное, бесталанное, искажающее истинное понимание красоты этого мира.

Как-то смотрел передачу о живописи. И преподающий академик по живописи заявил, что сегодня людей, способных писать в академическом стиле остались считанные Единицы! Т.е. мастерство владения кистью, как таковое, попросту исчезло за ненадобностью. Это, по вашему, нормально? Я не хочу, чтобы подобное происходило и в других видах искусства. Однако, одного моего желания тут мало, увы...

И Остапа понесло (с))) Вы правы,бездарностей много и ни в какие ворота, что каждый из них мнит себя творцом искусства,но в данном вопросе у меня ощущение,что у вас личная неприязнь к Полозковой))

[el loco]

Простите, но я буду сравнивать ))) Буду, ибо везде и всюду должно быть мерило, отправная точка. Две тысячи лет назад человек думал, что земля плоская, пятьсот лет назад он был уверен, что земля - центр вселенной. Знания добавлялись, мнение менялось. По мне так лучше быть ретроградом и использовать неэтичное сравнение одного поэта с другим, нежели давать дорогу всякого рода сброду. 

Когда-то интеллигенция, шаркнув ножкой, дала дорогу революции - и все мы помним её итог. Вы можете приветствовать современных поэтов, аплодировать их искренности, таланту - это право каждого. Как и моё обвинять их в полнейшей безвкусице, которая будет вести к упадничеству литературы в целом и поэзии - в частности.  Они для меня - гнойная язва, которую надо выжигать калёным железом, пока не началась гангрена и сепсис. Я буду их порицать так же и за то же, за что другие их любят и хвалят. В этом споре нас сможет рассудить время, увы ))) Но мои позиции непреклонны. Не только поэзия - сегодня все виды искусства заполнены людьми, создающими безвкусное, бесталанное, искажающее истинное понимание красоты этого мира.

Как-то смотрел передачу о живописи. И преподающий академик по живописи заявил, что сегодня людей, способных писать в академическом стиле остались считанные Единицы! Т.е. мастерство владения кистью, как таковое, попросту исчезло за ненадобностью. Это, по вашему, нормально? Я не хочу, чтобы подобное происходило и в других видах искусства. Однако, одного моего желания тут мало, увы...

А за что мне вас прощать? Вы же ничего плохого не делаете,вы делаете то же самое,что и я - делаете то,что считаете нужным. Всё ОК. 

П.С. Посмотрите БЕСОГОН. Обратите внимание,помимо самого содержания этого выпуска,его названия, и на то,как Михалков преподносит почтенному зрителю свою позицию . 

[el loco]

А кто помнит "Юбилейный" Маяковского? )) Маяковский ведь тоже уже почти классик,или нет? )) А про некрасофилов и пушкинистов слышали? 

К чему это я? А к тому,что если наши праотцы,деды и отцы нас не воспитали бы в духе "кто есть гений,а кто нет",то смогли бы мы,будучи современниками Данте,Шекспира,Пушкина и тех,кто еще старинней в поэзии,признать в сегодня признанных гениях их гениальность? Спасибо всевозможным вкусовым клише и штампам,которые привила нам жизнь через насаждение нашему сознанию мнения историографов человеческой культуры,а то затерялись бы наши поэтические вкусы и предпочтения в дебрях наших сомнений,питаемых чувством нашей неуверенности в собственной уровенности  в умении оценивать мастерство гениев. Всё не так просто. Про сегодняшних поэтов-бесвкусиц надо спросить у тех,кто будет жить,как минимум,лет 100 спустя после нас,а не друг у друга с нашими отягощенными,полными стереотипов,мыслями о "полноте свойств вещей".

Простите меня.   )))

[Porco Rosso]

И Остапа понесло (с))) Вы правы,бездарностей много и ни в какие ворота, что каждый из них мнит себя творцом искусства,но в данном вопросе у меня ощущение,что у вас личная неприязнь к Полозковой))

Нет, личной неприязни у меня к ней нет)

[Некто]

Кэт приходит чуть раньше, в пустое кафе, садится за стол у окна.
Кэт больна - барахлит спина,
и сама, словно смерть, бледна.
вся дрожит и боится, что кто-то заметит,
как ужасно она влюблена.
он похож на мулата, на южную ночь, от него по рукам - волна.
плоть - юна, голова - черна, и глаза - как у колдуна.
и она лежит по ночам без сна,
и внутри у неё - война.
и солёной щекой прижимается к мужу:
Кэт в аду.
Кэт - чужая жена.
каждый день она чувствует, как сквозь кожу сочится её вина,
как ломаются стены, крошится пол, забываются имена.
Кэт пьяна, от его вина
ноги будто не чуют дна.
и они просидят в этом старом кафе,
как бездомные, дотемна.

у него что ни день - то свобода и свет, и солнечная весна,
у неё - дела, у неё семья,
для чего она рождена?
только с ним она чувствует, что жива,
только с ним - до краёв полна.

вот ещё один год просвистел у виска. страсть её, словно сталь, прочна.
и она важна, и она нужна,
и до нервов обнажена.
Кэт лежит рядом с ним на горячем шелку,
раскалённая докрасна,
и гадает, какой же будет за украденный рай цена?

© Пола / Полина Шибеева

[Белая роза]

Монолог ранчеро
наутро после похорон своей собаки

 

…Я схоронил тебя в углу
ночного сада.
Я слезы по тебе не лью –
да и не надо.

 

Затем, что мне не хватит слез
на целом свете
тебя оплакать, добрый пес,
мой милый йети.

 

Лохматый ангел мой земной,
чертёнок рыжий,
что столько лет делил со мной
и хлеб, и крышу.

 

Я отпустил с ладоней ввысь
твое дыханье…
Тебя, наверно, заждалѝсь
сириусяне.

 

Беги по Млечному пути,
сминая звезды,
к своим собратьям… Но свети
мне ночью поздней.

 

Когда дорога так трудна,
круты ухабы,
и над каньоном ни огня,
ни переправы.

 

Средь миллионов морд и лап,
оскалов встречных
поговори со мною, брат,
по-человечьи.

 

Как делал это сотни раз…
И были, кстати,
честнее стольких лживых ласк
твои объятья.

 

Ну, а когда придет пора
на сборы к Богу –
дождись меня, как ждал всегда,
перед порогом.

 

И в мой последний снегопад,
восстав из сада,
ты снова, как и жизнь назад,
затрусишь рядом…

Алина Талыбова

[Moby]

Роза.... Коварная, довела до слез....

Хозяин погладил рукою
Мохнатую рыжую спину:
-Прощай, брат! Хоть жаль мне, не скрою,
Но все же тебя я покину.

Швырнул под скамейку ошейник
И скрылся под гулким навесом,
Где пестрый людской муравейник
Вливался в вагоны экспресса.

Собака не взвыла не разу,
И лишь за знакомо спиною,
Глядели два карие глаза,
С такой человечью тоскою.

Старик у вокзального входа
Сказал:-Что? Оставлен, бедняга?
Эх, будь ты хорошей породы,
А ты ведь простая дворняга.

Огонь над трубой заметался,
Взревел паровоз что есть мочи,
На месте, как бык потоптался
И ринулся в непогодь ночи.

В вагонах, забыв передряги
Курили, смеялись, дремали,
Тут, видно о рыжей дворняге
Не думали, не вспоминали.

Не ведал хозяин, что где-то,
По шпалам, из сил выбиваясь,
За красным мелькающим светом,
Собака бежит, задыхаясь.

Споткнувшись, надеется снова,
В кровь лапы о камни разбиты,
Что выпрыгнуть сердце готово
Наружу из пасти раскрытой.

Не ведал хозяин, что силы
Вдруг разом оставили тело
И, стукнувшись лбом о перило,
Собака под мост полетела.

Труп волны снесли под коряги...
Старик! Ты не знаешь природы:
Ведь может быть тело дворняги,
А сердце - чистейшей породы!

[Moby]

И любимый отрывочек из Байрона

Шли годы - я их не считал:
Я, мнилось, память потерял
О переменах на земли.
И люди наконец пришли
Мне волю бедную отдать.
За что и как? О том узнать
И не помыслил я - давно
Считать привык я за одно:
Без цепи ль я, в цепи ль я был,
Я безнадежность полюбил;
И им я холодно внимал,
И равнодушно цепь скидал,
И подземелье стало вдруг
Мне милой кровлей... там все друг,
Все однодомец было мой:
Паук темничный надо мной
Там мирно ткал в моем окне;
За резвой мышью при луне
Я там подсматривать любил;
Я к цепи руку приучил;
И... столь себе неверны мы! -
Когда за дверь своей тюрьмы
На волю я перешагнул -
Я о тюрьме своей вздохнул.

Вот правда, где бы ни был, врастаешь корнями...